— Depuis des années, nous vivions ensemble, sans pour autant être l’un à côté de l’autre. Nous étions sous le même toit, dirions-nous, jusqu’à ce matin où je pris conscience que tu existais. M’aurais-tu fait un signe qui aurait attiré mon regard ? Je ne saurais le dire, mais soudain, il est vrai, je venais de te découvrir.

— Comment ? Seulement aujourd’hui après toutes ces années pourrais-tu me reprocher !  

— Oui, je le confesse bien humblement. Mais mon cher miroir comprend que pour moi tu n’étais qu’un meuble, un objet dans lesquels c’est davantage mon image que je recherchais qu’un regard sur l’ami fidèle que tu étais alors. S’il est vrai que je n’avais guère d’attention à ton égard, ne crois pas pour autant que j’ignorais que toi aussi tu m’observais et parfois même avec insistance.

Ce n’est pas un reproche que je t’adresse, mais seulement le fruit de mes observations. En fait, ce n’est que ce matin que je réalise que tu cherchais certainement à percer mes secrets les plus intimes. C’est maintenant que je comprends tes petits sourires ironiques ; oh ! à peine perceptibles, il est vrai, alors que le temps s’amusait à creuser des sillons sur ma peau qui, contre son gré se prêtait au jeu.

Je ne voudrai pas que tu penses que je t’accuse de quelque méfait que ce soit. Cependant, je dois te dire ceci : tu conserves par-devers toi les plus belles images de ma vie. Tu as dérobé mes sourires et mes heures heureuses avant de me montrer avec insistance mes yeux humides quand dans ma vie il faisait sombre. Si aujourd’hui les cheveux gris sont plus nombreux, je te soupçonne d’avoir conservé les blonds pour illuminer ton histoire.

Tu penses sans doute que je ne sais pas pourquoi tu gardes précieusement mes émotions, détrompe-toi ! J’imagine aisément la raison qui te poussait à lire chaque matin dans mes pensées. C’est probablement parce que toi aussi tu possèdes une âme, qui, si elle demeure nue, est parfaitement inutile.

Tu voulus la revêtir d’une enveloppe pour exister. Pour ce faire, il te fallut une victime innocente et c’est moi que tu choisis. Sans doute penses-tu que je t’en veuille pour avoir durant toutes ces années détourné ma silhouette ? Je te rassure, il n’en est rien. À demi-mot, je comprends que si la vie a été généreuse avec moi ce n’était pas tout à fait innocent. Il est temps de rendre ce qui m’a été offert, pour que quelque part une autre fleur éclose et qu’un cœur batte d’émotions nouvelles.

Mais avant d’en arriver là, je souhaiterais que tu m’accordes une faveur. Si tu accèdes à ma demande, je te promets qu’à compter de ce jour, je te regarderais et te considèrerais différemment ! Accepterais-tu mon cher miroir de me restituer mes souvenirs, mes espérances ainsi que ma joie de vivre ? Mais aussi mon amour et surtout l’image qui m’accompagnaient chaque jour quand, devant toi, je m’attardais. J’avais encore mille questions à poser, autant de désirs à émettre quand je sursautais soudain. Le miroir que je croyais indifférent et muet venait de s’adresser à moi :  

— Mon amie, contrairement à ce que tu imagines, je ne t’ai rien dérobé. Tout ce dont tu me demandes, je l’ai gardé précieusement, comme chaque mot que tu écris dans le journal que tu caches précieusement. Seulement, il ne recueille que tes pensées. Moi, j’ai le privilège de posséder les images de ta vie. Je savais qu’un jour tu me les réclamerais. Les veux-tu maintenant ?

À mon tour de te demander de réfléchir, car tes émotions seront fortes. Tout au long de l’existence, les images qui ornent les histoires ne sont parfois que les reflets qui cachent les mots, les situations ou les rêves. Est-ce toujours ton désir de te revoir ?

— Alors je baissais la tête comme une petite fille fautive et réalisant que l’on ne pouvait avoir vécue et demander au temps qu’il nous en accorde davantage. Il y a la belle robe de mariée, mais elle ne se porte qu’un seul jour. Non, répondis-je dans un murmure, garde au fond de toi cette autre personne que j’étais.

Un jour peut-être une jeune fille se regardera-t-elle dans ce miroir, et grâce à toi, je revivrais en elle, même l’espace d’un reflet, un instant d’infini bonheur.

Amazone. Solitude.

— Ah ! Qu’il eut été merveilleux de posséder le temps, afin de jouer avec lui comme les doigts courants sur les cordes de la harpe ! Pour ce faire eut-il fallu se faire poète, chanteur ou devin et même une déesse possédant un grand cœur. Alors, intimement liés à nos faiblesses et nos envies, nous sommes réduits à effeuiller le temps comme on le fait de la marguerite ou des cœurs passant à proximité de nos yeux.

— Tous ?

— Non pas tous. Un homme a réussi là où tant d’autres ont échoué. Lui a su, car il avait le cœur assez gros pour comprendre et aimer. Il a deviné depuis toujours que la vie n’exigeait rien de particulier des hommes. Ils devaient seulement se contenter de la traverser sans chercher à se l’approprier, car elle est une, et dispense sa lumière au plus grand nombre.

Notre homme, qui fut certainement un griot doublé d’un amoureux immodéré du naturel, savait que pour atteindre la sublimation il n’était point besoin de se prosterner du matin au soir en laissant l’esprit se débattre avec moult prières qui se bousculent dans un ciel le plus souvent obscurci par les mauvaises intentions des uns et des autres.

Oh ! Lui non plus n’avait pas échappé à cette angoisse du temps qui semble jouer avec les plus faibles, qui se désolent de ne pouvoir le sentir ni le retenir, sans jamais pouvoir l’expliquer ni le transmettre. Alors il se dit qu’il n’avait pas été mis sur la terre pour n’être qu’un simple exécutant. Ce qui lui manquait, il se doutait bien qu’il devait également manquer à tous.

Il se posta donc au milieu de sa propriété et laissa son imagination courir sur le fil invisible de son regard. Il déchiffra que le moment de réaliser ses désirs était venu quand il eut fini ses observations.

Il comprit que l’aura qui emprisonne les corps est parfaitement inutile si elle ne peut être vue et mise au service de l’humanité.

Il se dit que ce qu’il ne pouvait obtenir avec des mots ou des suppliques, il le réaliserait avec ses bras et ses mains, premiers outils qui furent donnés aux hommes et qui, depuis révèlent toujours le moi profond qui sommeille au fond des êtres humains.

De sa modeste maison, le riziculteur en fit le centre de son monde. Partant du seuil de celle-ci, dans toutes les directions il traça les limites de ses rizières, imitant une immense horloge, prolongeant ses fuseaux jusqu’au pied de l’horizon.

Il pensa que du temps, il en avait à sa disposition, puisqu’il venait de le créer.

Il ne prit aucun repos, ajoutant sans cesse un fuseau à un autre, afin que le dernier un jour rejoignît le premier.

Pour atteindre cette perfection, point ne fut besoin d’artifice particulier. Des mains, la volonté, une paire de bœufs et une charrue d’une autre époque suffirent pour égaler l’artiste, dépasser le philosophe et tous les penseurs réunis.

Des mots, il n’en connaissait pas suffisamment pour devenir poète. Il confia donc ses espoirs à son imagination qui l’aida à confectionner une œuvre qui sut joindre l’utile à l’agréable. Elle nourrit les ventres et les esprits, ravit les regards et défie le temps désolé d’être ainsi maîtrisé.

Sans fierté, cet homme admirable pourrait se proclamer le temps lui-même. Il peut tout à loisir parcourir aujourd’hui, hier, demain et tous les autres jours. Il pourrait même être le soleil qui rayonne sur le monde qu’il a divisé et sur lequel il ne se couche jamais.

Par la disposition parfaite des fuseaux s’allongeant à l’infini, il imagine les autres peuples faisant la ronde autour du monde, se tenant par la main, car les fuseaux ne divisent pas l’espace, mais le réunit en le soudant en son centre.

Grâce à lui, sur son monde la nuit n’étend pas ses craintes et ses angoisses, les cauchemars n’ayant aucun recoin pour y installer leurs histoires. Par son amour et son respect de la nature, l’homme a égalé le temps, en lui imprimant ses pensées qu’il le charge de disséminer à travers l’espace.

Sans forfanterie littéraire, cet homme nous fait comprendre que chacun de nous peut, à la place qui lui est réservée, offrir le meilleur de nous même.

Vous le constatez, l’imaginaire aidant, il est inutile d’aller chercher ailleurs pour comprendre que le bonheur se trouve tapi près de chez nous et qu’il nous suffit de le découvrir. 

Fermer les yeux est parfois salutaire pour rencontrer le voyageur qui sommeille en nous. Nous devons le laisser vagabonder sur les traces du temps dont il ignore s’il est ou non partagé, puisqu’il le parcourt en tous sens, le remontant même quand ses pensées le lui réclament.

Amazone Solitude

 J’ai cueilli pour vous dans le jardin de la vie

Ces fleurs originales et sauvages, dont les couleurs

Éclaireront vos soirs lorsque s’installe la nuit

Et tendrement feront se rapprocher nos cœurs.

S’il arrivait que vos cœurs tristes pleurent

Accrochez vos larmes aux pétales généreux

Et vous verrez alors s’épanouir d’autres fleurs

Afin que naisse avec elles un nouveau jour heureux.

Mamans chéries, je vous offre ce modeste bouquet

Il est à l’image de mon amour pour vous

C’est-à-dire qu’il ne se fanera jamais

Quand vous le caresserez du bout du doigt.

Ces roses de porcelaine ne portent pas d’épines

Qui pourraient blesser nos tendres sentiments

Ces fleurs qui embaument notre amour et notre vie

Garderont leurs couleurs tout au long des ans.

Tous ces parfums pour apaiser votre douleur

Sur chaque pétale, j’ai écrit un mot d’amour

Pour être découvert quand tristes seront les heures,

Et leurs couleurs pour effacer le gris des jours.

Bonne fête à toutes les mamans qui nous font la gentillesse d’entrouvrir notre porte.

En même temps que les fleurs, c’est notre amitié que nous vous offrons.

Amazone. Solitude. 

La « drôle » de vie que nous menons nous fait souvent oublier qu’à travers certaines circonstances nos regards survolent les émotions comme s’ils cherchaient à se dérober à la vérité. Nous n’écoutons que le tapage médiatique qui martèle du matin au soir des annonces vantant les bienfaits d’un produit ou d’un autre, par crainte que nous finissions par oublier un évènement, quel qu’il soit, pourvu qu’il rapportât des profits en lieu et place de sentiments venus du cœur.

Je sais qu’en cette veille de la fête des Mères, il en est de nombreuses qui ont le cœur qui se serre et dont les larmes ne pourront se retenir de monter aux yeux, poussés par de nombreuses autres, avant de s’écouler sur des joues qui auraient préféré une douceur plutôt que l’amertume. Celles du cœur sont plus douloureuses, car elles arrachent au passé des lambeaux de bonheur. La vie d’une mère devrait-elle donc être semée de souffrance et d’angoisse ?

Le rêve et le bonheur seraient-ils donc interdits à celles qui donnèrent le plus beau de tous les cadeaux, même aux hommes devenus les moins méritants je veux dire la vie ?

L’oubli, l’ingratitude, et parfois le reniement ; est-ce là le remerciement qu’elles reçoivent après avoir fait don de leur personne ?

Non, mères, dans nos cœurs vous n’êtes pas oubliées. Je ne puis évidemment pas parler au nom de tous les enfants, mais je voudrais que vous sachiez que dans les pensées de certains vous êtes toujours présentes.

Au nom de tous ceux qui veulent bien s’associer à moi, nous vous offrons non pas un modeste bouquet, ni même une brassée de ces fleurs qui envahissent les prairies sous le soleil printanier, mais un tombereau de celles multicolores, embaumant l’air de leurs fragrances, jusqu’à faire chavirer votre cœur et se pâmer votre âme.

Certes, elles n’ont pas la prétention de remplacer les sourires de l’enfant, ni sa tendresse quand, du haut de son innocence, maladroitement il vous serre dans ses bras en vous murmurant que de toutes, vous êtes la plus belle et la plus douce. Certains de ces petits bras mères, qui enserraient gauchement le tour de votre cou, se mirent à grandir et vinrent un jour à faire celui de votre taille et plus encore celui où ils se refermèrent sur votre peine aux soirs de jours devenus sombres et tristes.

À vous, mères qui restaient seules, enfermées dans vos pensées comme dans une chambre noire, je dédie la douceur de l’herbe tendre sur laquelle fleurissent des milliers d’autres fleurs aux couleurs du soleil pour réchauffer votre cœur meurtri. Ce tapis d’herbe se transformera en un tapis moelleux qui gardera l’empreinte de vos pas. Ils se transformeront en autant de cœurs dans lesquels se réfugieront la douceur et l’amour du passé soudain retrouvé.

Mères oubliées des vôtres, du temps et de l’amour, pour qui nul enfant ne viendra, empreint de timidité, mais avec une certaine fierté dans les yeux, déposer sur vos joues des baisers affectueux ; acceptez que je vous offre ces belles à la corolle colorée, symboles des sentiments qui parfois ont de la difficulté à s’avouer. Elles aussi sont timides, mais délicatement, du bout de leurs pétales, elles expriment les mots dont vous rêvez au plus profond de votre solitude. Elles n’osent ou ne savent pas le dire ; mais elles nous font comprendre qu’une mère reste à jamais une mère, car, à votre image lorsque vous ouvrez en grand vos bras, elles le font de leur calice afin que vous aperceviez leur cœur.

Au long de ma modeste existence qui me vit parcourir de nombreuses routes sur lesquelles j’ai rencontré beaucoup de mères, jamais je n’oubliais de leur souhaiter une heureuse fête.

J’ai eu le privilège d’offrir d’innombrables bouquets de fleurs champêtres ou de cultures à certaines qui marchaient sur les mêmes chemins que j’empruntais. En de nombreuses circonstances, je dus consoler d’autres femmes que le bonheur avait oubliées, toujours pressé qu’il est de s’enfuir d’un lieu où le danger planait, oubliant que dans les demeures, ils n’étaient pas que des gens, mais vivant au plus près d’eux et même en eux, des sentiments convergeant vers un même lieu : le cœur, ne craignant pas de s’exposer au regard de l’être aimé, mais aussi de l’étranger d’un jour. En bravant quelques interdits, j’ai parfois rendu le sourire à des visages qui avaient oublié jusqu’au nom de cette douceur qui permet de distinguer les nuances du jour. Vint le temps où à mon tour je pris une épouse ; elle devint une merveilleuse mère, comme si le temps de paix était enfin installé sur la Terre.

Mais il n’y aura eu qu’une seule mère que je n’aurai jamais serrée dans mes bras, une seule à qui je n’aurai jamais offert la moindre rose même en rêve et à qui je n’aurai pas confié les mots qui réconfortent dans le soir des jours trop longs et qui pourtant guérissent les plaies les plus profondes ; la mienne !

Alors, où que tu sois, en ce jour consacré à celles que l’on dit être les plus belles, parmi ces fleurs, il y en a une pour toi. Tu ne peux pas ne pas la remarquer. Elle s’est embellie d’un cœur énorme sur lequel il est écrit « je t’aime » et juste dessous ; bonne fête maman !

Amazone. Solitude. Copyright N° 00048010 

Confidences d'un enfant

— Il est des nuits comme celle qui précède la fête des Mères qui préoccupe l’esprit de l’enfant à ce point, qu’il ne peut fermer l’œil. C’est que la fête des mamans n’est pas quelque chose de tout à fait ordinaire. Il faut réellement qu’elle soit grandiose pour que l’on en parlât depuis plusieurs jours afin que les esprits en soient intimement imprégnés.

— Au jour dit, alors que la clarté était à peine installée, je me hâtais, dès le lit abandonné, d’aller vers les prés pour y cueillir le plus beau des bouquets.

Je le destinais à celle qui permit à mon cœur d’être ce qu’il est aujourd’hui : sensible, doux et aimant et ô combien tolérant ! Sans perdre un instant, je me dirigeais le plus vite que je pouvais vers les promises qui sans aucun doute me tendaient leurs couleurs comme si elles savaient que je serais venu dès l’aurore. Je demandais alors à mes courtes jambes de ne pas m’arrêter en chemin, à mes oreilles de ne pas entendre la pendule du clocher qui égrenait le temps ni de m’émouvoir au son de l’angélus.

J’étais déjà au milieu de la prairie lorsque l’idée me vint de me demander si je n’étais pas venu trop tôt.

Je voyais bien que celles que je convoitais n’étaient pas encore remises de la nuit qui les avait tenues dans son intimité alors que le jour les réinstallait avec une infinie tendresse et autant de précautions.

J’eus soudain honte lorsque je réalisais que celles que j’étais venu arracher à leur monde merveilleux s’exposaient sans pudeur, parfaitement nues, aux caresses de la rosée déposée par une brume légère.

C’était l’heure du bain !

Alors que je restais les bras ballants ne sachant que faire ni qu’elle attitude adopter, je vis très nettement que certaines me faisaient des signes.

Oh ! Ne vous méprenez pas ! Je compris rapidement que les efforts qu’elles déployaient n’étaient pas pour séduire celui qu’elles auraient pris pour un papillon ! Toutefois, je ne pus m’empêcher de rougir quand je compris que j’étais dans la situation d’un voyeur indiscret.

En fait, elles avaient deviné la raison de ma présence en ces lieux avant que le soleil soit passé au-dessus de l’horizon. Je remarquais certaines corolles très largement ouvertes débordantes de rosée.

Je crus comprendre qu’elles m’invitaient à recueillir ces précieuses perles. J’allais donc d’un calice à un autre afin de remplir mon flacon de cette liqueur odorante. C’est un parfum que l’on ne retrouve nulle part ailleurs. Il est celui que les cœurs des fleurs distillent en secret pour embaumer un autre cœur, celui d’une mère.

Le flacon débordant du précieux nectar déposé par la nuit, je le fis disparaître prestement au fond de ma poche, afin que le jour ne puisse en deviner les fragrances.

Je restais un long moment planté au milieu de la verdure que parsemaient des taches de couleurs. Le bain semblait ne vouloir jamais se terminer. Certains pétales ressemblaient un peu à nous les enfants, peu enclins à la toilette. Mais le brouillard veillait et avec autorité il s’attardait sur les récalcitrants.

Les observant de plus près, je vis que les fleurs d’ordinaire timides rivalisaient de beauté et d’éclats particuliers pour attirer mon regard.

Je compris alors la raison qui les poussait à s’offrir sans retenue. C’était l’instant, où à travers le voile fin de la brume qui s’amenuisait rapidement, que les premiers rayons du soleil déposaient sur les cœurs offerts des milliers de diamants.

Je réalisais qu’il ne me fallait plus tarder à faire la cueillette qui me permettrait d’offrir à celle qui était ma reine du jour, des fleurs et des bijoux.

Loin de m’en tenir rigueur, je sus immédiatement que ces modestes fleurs champêtres seraient heureuses de se trouver en bonne place au milieu de la table, qui pour l’occasion prendrait un air de fête, partageant avec une autre fleur l’amour qui serait échangé en ce jour vraiment pas ordinaire.

À l’occasion de cette fête exclusivement réservée aux mamans, je sais qu’aucune fleur ne vous dispute le charme dont vous nous inondez au cours de la vie ni votre douceur qui caresse notre peau lorsqu’elle se pose sur elle. Elles sont seulement fières d’avoir été choisies pour être les amies d’un jour que l’on souhaiterait qu’il durât toujours.

En cette occasion, je sais que de par le monde aucune mère n’a le même accent pour dire à ses enfants « je t’aime » et aucun d’eux n’a la même quantité de paillettes d’or au fond des yeux quand il prononce ces mots merveilleux : Bonne fête maman !

Amazone. Solitude. Copyright N° 00048010