— L’amour est ce sentiment qui a grandi en nous, accompagnant tous nos jours. Mais parce qu’il est timide, parfois, il ne se déclare que tardivement. Depuis la nuit des temps, tout le monde le cherche, tous veulent se l’approprier et le garder à l’abri de sa demeure et certains hésitent même à le distribuer alors qu’ils en ont beaucoup, car ils en reçoivent trop.

Cependant, alors que parfois on va le chercher à l’autre bout de la Terre, savez-vous qu’il n’est jamais bien loin de nous ?

L’amour, celui qui nous a investis et qui ne cesse de nous tourmenter, il n’appartient qu’à nous-mêmes de le découvrir et de l’extraire du plus profond de nous-mêmes. Pareil à un enfant fragile, il suffira ensuite de le faire grandir en lui faisant goûter à l’amitié avant de le partager. Il est unique et pour cela il ne ressemble à aucun autre. Il lui arrivera sans doute de chercher parmi les âmes sœurs celle avec laquelle il aura le plus de points communs. Mais pour autant, ce ne sera pas avec celle qui lui ressemblera trait pour trait qu’il s’unira. Car pour vivre, il a besoin de combat et d’opposition, dans laquelle il corrigera ses défauts et s’enrichira des qualités de l’autre. S’il devait ressembler à une chose ou un objet, il pourrait être un roman, car il se lit lentement, pour mieux comprendre chaque ligne sur laquelle dansent les mots, page après page.

Pour être définitivement heureux, celui qui le possède devrait avoir pour idéal d’écrire son propre roman, feuille après feuille. Prenez soin de ne jamais laisser les autres exprimer vos ressentis. Seul votre cœur connaît chaque lettre qui doit écrire votre amour, car il l’a pour encrier et que c’est dans celui-ci que coule la source du bonheur.

Écrire votre livre d’amour demandera du temps, beaucoup de temps, sans doute toute une vie, car les merveilleuses histoires semblent ne jamais finir. À la dernière page, on a tout juste le temps de refermer l’ouvrage, mais pas celui de relire l’histoire.

Qu’importe, me direz-vous, on la connaît ; on l’a construite comme on le fait d’une maison ; mot après mot, ligne après ligne et page après page.

Certes, elle l’est, cependant, un beau matin, entre deux lignes le crayon noir glissera d’entre les doigts et tombera à terre. Avec soi, on emportera les plus belles pages, celles qui comportent tellement de tendresse qu’elles paraissent nous sourire. Nous les serrerons avec toute la force qui nous habite sur notre cœur, pour qu’elles nous accompagnent tout au long du voyage où nous retrouverons certains acteurs. Ensemble, relisant les pages nous corrigerons une phrase ou un mot attendant le compagnon ou la compagne, avec, entre ses mains, la seconde partie. Nous avions les paroles, il ou elle apportera les images qui illustreront le ciel.

Je vous souhaite d’écrire votre propre roman d’amour, celui qui vous ressemblera, et qui sera pareil à une fontaine qui ne se tarit jamais laissant couler à chaque instant une eau toujours nouvelle et pure, douce comme un élixir.

Si ce n’est déjà fait, courez vite acheter votre livre blanc et sans préambule, commencez à écrire, car l’amour n’attend pas. Il s’écrit comme il se conjugue, à tous les temps, même s’il préfère le présent et le futur.

Vous devrez veiller à tremper votre plume que dans un encrier où l’encre aura la couleur du ciel bleu, jamais dans celui où elle ressemblerait à des larmes amères qui ne ressembleraient pas à la forme de cœurs en s’étalant sur le papier, criant un dernier « je t’aime ».

S’il vous vient un seul mot à l’esprit, écrivez-le, surtout si c’est celui qui chante l’amour, au risque de vous répéter. Personne ne vous le reprochera ! Surtout pas les pages au-dessus desquelles se penchera l’être aimé à votre insu, y laissant tomber de-ci de-là quelques gouttes des yeux, imitant les pierres précieuses pour aider à la ponctuation.

Amazone. Solitude